子夜清时。匀如池水的夜静谧地等待着。悄悄拍了拍。知道小女儿这回真地睡熟了。
蹑脚摸索。漆黑不见门壁。摸索着突然踢了椅子一下。轰隆砰然的炸响惊得自己晕眩了刹那。屏息听听。暗寂中流响着母亲女儿的细微鼾声——心中松了一下。
摸至椅子坐下。先静静停了一停。
读书么？没有一个读的方向。
写么？不。
清冷四合。肌肤上滑着一丝触觉。清晰而神秘。我突然觉察到今夜的心境。浮凸微明的窗棂上星光如霜粉。
我悄悄坐下了。点燃一支莫合烟。
黑暗中晃闪着的一星红点。仿佛是一个异外的谁。或者那才是我。窗外阴云。室内沉夜；黑暗充斥般流溢着。不知是乌云正在侵入。还是浓夜正在漾出。其中那一点红灼是我的魂么。我觉得双目之下的自己的肉躯已经半融在这暗寂中了。
我觉得那红亮静止了。仿佛不愿扰乱世界的消溶。于是我坐得牢些。不再去想书籍或纸笔。
这样。有生以来第一次看见了真正的夜。我惊奇一半感叹一半地看着。黑色在不透明的视野中撕絮般无声裂开。浪头泛潮般淹没。黑的粒子像溶开但未溶匀的染料。趁夜深下着暗力染晕着。溶散有致。潮伏规矩。我看见这死寂中的一种沉默的躁力。如一场无声无影的角斗。
手痉挛了一下。触着的硬硬边缘是昨夜读着的书。高渐离的故事。
远处窗外。遥遥有汽笛凄厉地撕裂黑布般的夜。绝叫着又隐入窗外沉夜。高渐离的盲眼里。不知那永恒黑暗比这一个怎样；而那杀人呼救似的汽笛嘶叫。为什么竟像是高渐离的筑声呢。
我视界中的黑暗慢慢涌来。在我注视中闭合着这一抹余空——若是王侯根本不懂音乐呢——黑潮涨满了。思路断了。
我在暗影里再辨不出来。满眼丰富变幻的黑色里。没有一支古雅的筑。
那筑是凶器……
我决心这样任意遐想一回。应该有这样的夜：独自一人闭锁黑暗中思索的夜。如墨终于染透了、晕匀了六合的纸。我觉得神清目明了。身体休憩了。我静静地顺从地等着。任墨般的黑夜一寸寸浸透我这一具肉躯。
墨书者。我冥冥中信任的只有鲁迅。
但这夜阵中不见他。不见他的笔。渐离毁筑。先生失笔。黑夜把一切利器都吞掉了。是的。我睁大双眼辨了许久。黑色的形形色色中并不见那支笔。只有墨。读不破的混沌溶墨。春秋王公显然是会欣赏音乐的。而到了民国官僚们便读不懂鲁迅的墨书。古之士子奏雅乐而行刺。选的是一种美丽的武道；近之士子咯热血而着书。上的是一种壮烈的文途——但毕竟是丈夫气弱了。
因为乌云般的黑暗在浸漫淹没。路被黑夜掩蔽得毕竟窄了。
我心中残存着一丝惊异。仍然默默坐在黑暗的闭室之中。黑暗温暖。柔曼轻抚。如墨的清黑涤过心肺。渐渐淹上来。悄然地没了我的坝。
近日爱读两部书。一是《史记·刺客列传》。二是《野草》。可能是因为已经轻薄为文。又盼添一分正气弥补吧。读得很细。今夜暗里冥坐。好像在复习功课。黑暗正中。只感到黑分十色。暗有三重。心中十分丰富。秦王毁人眼目。尚要夺人音乐。这不知怎么使我想着觉得战栗。高渐离举起灌铅的筑扑向秦王时。他两眼中的黑暗是怎样的呢？鲁迅一部《野草》。仿佛全是在黑影下写成。他沉吟抒发时直面的黑暗。又是怎样的呢？
这静夜中的功课。总是有始无终。
慢慢地我习惯了这样黑夜悄坐。
我觉得。我深深地喜爱这样。
我爱这启示的黑暗。
我宁静地坐着不动。心里不知为什么在久久地感动。
黑暗依然温柔。涨满后的深夜里再也没有远处闯来的汽笛声。我身心溶尽。神随浪摇。这黑暗和我已经出现了一种深深的默许和友谊。
它不再是以前那种封闭道路的围困了。此刻。这凌晨的黑暗正像一个忠实的朋友。把我和我的明日默默地联系在一起。
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