很多人都以承认自己的指缝太宽。无法抓住岁月的长发。很多人都习惯了一个人住在一坐城里。下雨没有一个可以送伞的人。很多人同样沦落在红尘里仍学着开花。也有很多人把情感寄放在文字里。用一张薄薄的纸来承载。我知道这些人一定是孤独的。或许这条路本身就是孤独的。
下雨了。车窗的玻璃尘埃落定的太久。随风飘摇的雨怎么也洗不明亮。路上的积水在车流下开出花来。窗外没有慌乱的只有我的影子。但沧桑没有皱纹的细缝可以躲藏。我拼命的驱赶着。不敢停下来。怕是有一天皱纹刻在容颜上。沧桑也就此生根。公交站下躲雨的人以慢慢的被亲人朋友接走。而我不愿意成最后一个等雨停的人。一个人。一个站。等雨停是一件可怕的事。哪怕淋雨也没有勇气等下去。因为没有可等的人。找不到等的理由。冰冷的雨淋湿了发。掌心慢慢的失去温度。愿来忧伤早已蔓延。只有自己的发才会不知冷暖。不惧冷暖。我就像是飘零的蒲公英。只有在最脆弱的时候才会承认自己在逃亡。只有自己逃到城市之外。才承认心那一直保留的领域原来没有阳光。没有雨露。没有花开。没有土壤。寸草不生。
一座城里有太多读不无看不尽的美好事物。有时朋友后脚刚刚离开一个城市。我前脚却刚刚赶来。而另一个朋友却又迁到我以前居住过的城里。有一句话是这样说的“从热闹的舞场转至那个寂寞的戏台。演来演去。无非一个你。无非一个我。”如是。不管一座城是舞场还是戏台。不管在这城里安家还是停歇。不管车站每天送走多少人又接来多少人。不管城里的人情冷暖。记忆磨碎。惟没有变的便是那城北方馒头的吆喝。路口灯光的霓虹。草木的花开。不管雨下的多大。记忆多么潮湿。那些还在一山一水的的跋涉。一城一城反转的人一定寻找着自己的远方。
不要问我哪里才是远方。但我想远方是一个没有渴望远方的角落。我站在大雄宝殿门口。焚香叩拜。看着念经打坐的修禅人。好像他们就是远方。禅香一点点的燃烧成为一缕缕轻烟弥散在空中。灰白色的香灰似自由的灵。没有重量。轻如叹息。如哉如汤。我做不到清心寡欲。却爱上焚香。只为求我爱的人爱我的人平安无悔。
我信佛与众生。茶与禅。前世和来生。彼岸花和梦婆。灵与文学。我想世间万物都有很多自己的劫。每个人都有哪么几句话能说出口却做不到。比如分手。我忘了。我恨你…
我喜欢旧城里的老街。我喜欢小巷的青石小路。我喜欢山林的长了青苔的木桥。但岁月漫漫。人情冷暧。我更爱滴墨。焚香。
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